luminous_mind

Группа исследователей задавала детям от 4 до 8 лет один и тот же вопрос: «Что значит любовь?». 

Когда моя бабушка заболела артритом, она больше не могла нагибаться и красить ногти на ногах. И мой дедушка постоянно делал это для нее, даже тогда, когда у него самого руки заболели артритом. Это любовь.
Ребекка, 6 лет

Если кто-то любит тебя, он по-особенному произносит твое имя. И ты знаешь, что твое имя находится в безопасности, когда оно в его рту.
Билли, 4 года

Любовь - это когда ты идешь куда-то поесть и отдаешь кому-нибудь большую часть своей жареной картошки, не заставляя его давать тебе что-то взамен.
Крисси, 6 лет

Любовь - это то, что заставляет тебя улыбаться, когда ты устал.
Терри, 4 года

Любовь - это когда моя мама делает кофе папе, и отхлебывает глоток, перед тем, как отдать ему чашку, чтобы убедиться, что он вкусный.
Дэнни, 7 лет

Любовь - это когда вы все время целуетесь. А потом, когда вы устаете целоваться, вам все еще хочется быть вместе и разговаривать. Это как у моих папы и мамы. Когда они целуют друг друга, они выглядят как единое целое.
Эмили, 8 лет

Любовь - это когда ты говоришь мальчику, что тебе нравится его рубашка, и он носит ее потом каждый день.
Ноэль, 7 лет

Любовь - это когда мама видит папу потным и грязным, и все равно говорит, что он красивее, чем Роберт Редфорд.
Крис, 7 лет

Любовь - это когда твой щенок лижет тебе лицо, даже после того как ты оставила его в одиночестве на весь день.
Мэри-Энн, 4 года

Когда ты любишь кого-нибудь, твои ресницы все время взлетают и опускаются, вверх-вниз, а из-под них сыплются звездочки.
Карен, 7 лет

Если ты не любишь, ты ни в коем случае не должен говорить «я люблю тебя». Но если любишь, то должен говорить это постоянно. Люди забывают.
Джессика, 8 лет

И, что мне больше всего понравилось: четырехлетний малыш, чей старенький сосед недавно потерял жену, увидев, что мужчина плачет, ребенок зашел к нему во двор, залез к нему на колени и просто сидел там. Когда его мама спросила, что же такого он сказал соседу, мальчик ответил «Ничего. Я просто помог ему плакать».

Вчера посмотрел итальянский фильм 2008 года режиссёра Федерико Моччиа "Прости за любовь". Наполнен необычайным восторгом! Ощущаю легкость и вкус жизни :)

we are not the same. I am a martian..

Как всегда я сам по себе, как всегда у себя на уме, как всегда со всеми и ни с кем. Холоден, отрешен и с задумчивой улыбкой на лице наблюдаю в стороне. Из года в год ничего не меняется. Снова и снова погружаюсь в необъяснимую медитацию реальной жизни.

Почему так тянет к одиночеству? Я словно застыл в забвении и, задумчиво наблюдая течение жизни, чего-то жду. Всегда наполовину здесь, наполовину в другом мире...иллюзий, призраков прошлого и снов. И всегда в постоянном ожидании чего-то. Чего именно? Ответ все ближе, я это чувствую.

Сны и иллюзии иногда рассеиваются, а ощущение половинчатости остается. Что со мной?

"28 декабря 1964 года.

— Ты мне говорил, дон Хуан, что «трава дьявола» испытывает людей. Что ты этим хотел сказать?
— «Трава дьявола» подобна женщине и, так же как женщина, она льстит мужчинам. Она ставит им ловушки на каждом повороте. Она поставила ее тебе, когда заставила тебя помазать пастой лоб. Она попробует это вновь и ты, вероятно, поддашься. Я предупреждаю тебя, не делай этого. Не принимай ее со страстью. «трава дьявола» — это только один из путей к секретам человека знания. Есть и другие пути. Но ее ловушка в том, чтобы заставить тебя поверить, что ее путь — единственный. Я говорю, что бесполезно тратить всю свою жизнь на один единственный путь, особенно, если этот путь не имеет сердца.
— Но как ты знаешь, дон Хуан, имеет ли путь сердце?
— Прежде, чем решительно пойти по пути, спроси себя, имеет ли этот путь сердце? Если ответ будет — "нет", то ты узнаешь его и сможешь выбрать другой путь.
— Но как я смогу наверняка узнать, имеет ли путь сердце?
— любой узнает это. Беда в том, что никто не задает этот вопрос; когда человек наконец поймет, что выбрал тропу без сердца, то эта тропа уже готова убить его. В этой точке лишь очень мало людей могут прекратить свою целенаправленность и прекратить этот путь.
— С чего я должен начать, дон Хуан, чтобы должным образом задать себе этот вопрос?
— Просто задай его.
— Я имею в виду, есть ли какой-нибудь специальный метод для того, чтобы я не солгал самому себе и не поверил бы в то, что ответ «да», тогда как в действительности он «нет».
— Но зачем ты будешь себе лгать?
— Может быть, потому, что в этот момент тропа будет казаться приятной и радостной.
— Это чепуха. Тропа без сердца никогда не бывает радостной. Нужно тяжело работать даже для того, чтобы ступить на нее. С другой стороны, тропа с сердцем легка. Тебе не приходится работать, чтобы любить ее.
Дон Хуан изменил направление разговора и оглушил меня идеей, будто мне нравится «трава дьявола». Я вынужден был признать, что я, по крайней мере, испытываю к ней предпочтение. Он спросил меня, что я чувствую по отношению к его олли — дымку. И я должен был признаться, что даже мысль о нем пугает меня до потери чувств.
— Я говорил тебе, что при выборе пути надо быть свободным от страха и амбиции, но дымок ослепляет тебя страхом, а «трава дьявола» ослепляет тебя амбицией.
Я спорил, что амбиция нужна даже для того, чтобы встать на какой-либо путь, и что его утверждение, будто следует быть свободным от амбиции, не имеет смысла. Человеку нужна амбиция для того, чтобы учиться.
— Желание учиться — это не амбиция, — сказал он, — это наша судьба, как людей, хотеть знать, но искать «траву дьявола» значит стремиться к силе, а это амбиция, потому что ты не стремишься знать. Не позволяй «траве дьявола» ослепить тебя. Она уже поймала тебя на крючок. Она испытывает мужчин и дает им ощущение силы, она дает им почувствовать, что они могут совершать такие вещи, которые никакой обычный человек совершить не в силах. Но в этом же ее ловушка. И следующая вещь, тропа без сердца повернется против человека и уничтожит его. Немного нужно, чтобы умереть, но искать смерть значит ничего не искать."


лучше и не напишешь. Задал себе этот вопрос и получил в ответ: "Нет". Теперь судорожно думаю

"- Теперь тебе легче говорить со мной? - спросила Мона.
- Будто мы с тобой тысячу лет знакомы,- сознался я. Мне
хотелось плакать.- Люблю тебя, Мона!
- И я люблю тебя.- Она сказала эти слова совсем просто.
- Ну и дурак этот Фрэнк.
- Почему?
- Отказался от тебя.
- Он меня не любил. Он собирался на мне жениться, потому что
"Папа" так захотел. Он любит другую.
- Кого?
- Одну женщину в Илиуме.
Этой счастливицей, наверно, была жена Джека, владельца
"Уголка любителя".
- Он сам тебе сказал?
- Сказал сегодня, когда вернул мне слово, и сказал, чтобы я
вышла за тебя.
- Мона...
- Да?
- У тебя... у тебя есть еще кто-нибудь?
Мона очень удивилась.
- Да. Много,- сказала она наконец.
- Ты любишь многих?
- Я всех люблю.
- Как... Так же, как меня?
- Да.- Она как будто и не подозревала, что это меня заденет.
Я встал с пола, сел в кресло и начал надевать носки и
башмаки.
- И ты, наверно... ты выполняешь... ты делаешь то, что мы
сейчас делали... с теми... с другими?
- _Боко-мару_?
- _Боко-мару_.
- Конечно.
- С сегодняшнего дня ты больше ни с кем, кроме меня, этого
делать не будешь,- заявил я.
Слезы навернулись у нее на глаза. Видно, ей нравилась эта
распущенность, видно, ее рассердило, что я хотел пристыдить ее.
- Но я даю людям радость. Любовь - это хорошо, а не плохо.
- Но мне, как твоему мужу, нужна вся твоя любовь.
Она испуганно уставилась на меня:
- Ты - _син-ват_.
- Что ты сказала?
- Ты - _син-ват_!- крикнула она.- Человек, который хочет
забрать себе чью-то любовь всю, целиком. Это очень плохо!
- Но для брака это очень хорошо. Это единственное, что нужно.
Она все еще сидела на полу, а я, уже в носках и башмаках,
стоял над ней. Я чувствовал себя очень высоким, хотя я не такой
уж высокий, и очень сильным, хотя я и не так уж силен. И я с
уважением, как к чужому, прислушивался к своему голосу.
Мой голос приобрел металлическую властность, которой раньше
не было.
И, слушая свой назидательный тон, я вдруг понял, что со мной
происходит. Я уже стал властвовать.
Я сказал Моне, что видел, как она предавалась, так сказать
вертикальному _боко-мару_ с летчиком в день моего приезда на
трибуне.
- Больше ты с ним встречаться не должна,- сказал я ей.- Как
его зовут?
- Я даже не знаю,- прошептала она. Она опустила глаза.
- Ас молодым Филиппом Каслом?
- Ты про _боко-мару_?
- И про это, и про все вообще. Как я понял, вы вместе
выросли?
- Да.
- Боконон учил вас обоих?
- Да.- При этом воспоминании она снова просветлела.
- И в те дни вы _боко-марничали_ вовсю?
- О да!- счастливым голосом сказала она.
- Больше ты с ним тоже не должна видеться. Тебе ясно?
- Нет.
- Нет?
- Я не выйду замуж за _син-вата,_.- Она встала.- Прощай!
- Как это "прощай"? - Я был потрясен.
- Боконон учит нас, что очень нехорошо не любить всех
одинаково. А твоя религия чему учит?
- У... У меня нет религии.
- А у меня е с т ь!
Тут моя власть кончилась.
- Вижу, что есть,- сказал я.
- Прощай, человек без религии.- Она пошла к каменной
лестнице.
- Мона!
Она остановилась:
- Что?
- Могу я принять твою веру, если захочу?
- Конечно.
- Я очень хочу.
- Прекрасно. Я тебя люблю.
- А я люблю тебя,- вздохнул я."

К.Воннегут


кажется, я становлюсь боконистом))))

Глаза, поднятые к небу, выискивают хоть одно знакомое созвездие, пытаясь уловить мерцание далеких звезд. Постоянно щурясь, потираю замерзшие пальцы. Пар от дыхания поднимается наверх, растворяясь в свете желтого фонаря, который отбрасывает расплывшиеся круги на снег. Холодно. Зимой ночное небо, как ни странно, тоже кажется очень холодным и безжизненным и, словно держится от нас на расстоянии. Звезды ведут себя подчеркнуто вежливо и подчеркнуто отстранено. Поднимаю руки, прикладываю к лицу колодец из ладоней и смотрю на первую попавшую звезду. Светящаяся точка в небе. Она была здесь всегда. В том числе с начала моего рождения, уже практически четверть века. Для нее моя субъективная история - это даже не миг, такую крошечную единицу времени даже незачем было придумывать. Она жива, почему-то сейчас очень хочется в это верить, и с присущим ей вселенским спокойствием и с вселенской же мудростью наблюдает за моей возней внизу: за сменой моих масок, за бессмысленной броуновской суетой, за моими поступками. И скорее всего даже за моими мыслями. Кинолента моей жизни от первого слайда до последнего для нее растянута на фоне зелено-голубой планеты, повисшей посреди пустоты, по совершенно диким законам гравитации. Я только пытаюсь сформулировать для себя вопрос, для нее на следующем слайде уже пожелтевший ответ. Где-то посередине этой ленты слайдов она видит меня, стоящего под фонарем. И я смотрю на нее. Забавно. Кажется, мне подмигнули.

Хочется.

Хочется моря. Близости моря. Моря бирюзового как бусы, которые я когда-то случайно увидел и купил на блошином рынке. Старые, но какие-то необычно красивые. Хочется небо. Пастельно-голубого. Которое как магнит притягивает взгляд. Когда стоишь, запрокинув голову, и пытаешься охватить взором весь небосвод. Потом начинает кружиться голова и слегка, покачиваясь, теряешь координацию. И ощущение, словно земля в действительности уходит у тебя из-под ног. Снова смотришь наверх и представляешь себя крошечным, оттуда, с небес, совсем-совсем крошечным, стоящим на балконе или на лужайке. Живая точка, которая смотрит вверх и улыбается. Непременно улыбается.

Или покачивающийся от легкого ветра гамак между двух пальм. Утопаешь в нем и в окружающих звуках. Тело словно в невесомости, вообще забываешь, что есть тело. Потом видишь красного маленького краба. Наблюдаешь за ним минут 10, не отрываясь, а потом ловишь себя на мысли, что мыслей-то в голове вообще нет. Просто нет. Окидываешь взглядом бесконечные просторы горизонта и вспоминаешь, как в детстве тебе казалось, что вода в море выливается из краев, там, на горизонте. Там же, где заходит солнце. Смотришь некоторое время и возвращаешься к своему красному крабу. Уже улыбаясь. Непременно, улыбаясь.

Или попасть в преддверие летнего дождя. Когда ты рядом с лесом. Все неожиданно затихает. Абсолютно все. Ты останавливаешься, чтобы насладиться этим мгновением. Закрываешь глаза и вдыхаешь запахи. Полной грудью. Всем телом. Вот запах скошенной травы, сена, запах дыма откуда-то издалека, запах деревьев, терпкий запах пыли и теплый запах земли. А тебя обступает космическое спокойствие. И все вокруг ждет. Ждет, словно, боясь пошевелиться, чтобы не спугнуть. Через мгновение деликатно, словно извиняясь, начинают падать небесные капли. И дождь застает тебя, стоящим посередине пыльной проселочной дороги. Одного. С поднятым вверх лицом. Теплые капли барабанят и стекают по волосам, по спине, по рукам. Мокрыми ладонями медленно вытираешь глаза и, улыбаясь, смотришь по сторонам, а потом наверх. Ну, а что еще делать, когда тебя застали врасплох? Только улыбаться.

Или потрескивающий костер посреди темной ночи. Где-нибудь на песке, у тихой реки. Вокруг друзья, палатки, разбросанные вещи, потому что – апофиг. Когда после шумных разговоров наступает тот самый момент. Все замолкают и тихо смотрят на огонь. С каждым мгновением привораживаешься еще сильнее. Смотрят на танцующее пламя, которое, извиваясь, выбрасывает в небо тысячи искр, тутже исчезающих. Слушают монолог огня, а на небе мерцают звезды, словно, подмигивая. И можно услышать их шелест. Кожей. Потом, через несколько минут, все дергают головами, словно пытаясь сбросить с себя навязчивые мысли, и смотрят друг на друга. И ты видишь глаза друзей, их лица, покрытые бликами и странными тенями, и понимаешь, что тебя понимают без слов. И все улыбаются. Нежно и светло.

Или, когда ты один посреди темной комнаты. И прокручиваешь слайд за слайдом старые диафильмы. И словно смотришь в свое детство. Когда тебе было на 15 лет меньше. Когда тебя увлекали и удивляли эти выцветшие картинки из сказок: три поросенка, огниво, алый цветочек. Медленно прокручиваешь, скрипя старой пластмассовой ручкой. Иногда твой взгляд теряет фокус, и ты просто смотришь в цветные пятна на стене. Возникает безумное состояние легкости и тебе кажется, что ты погружаешься в мир волшебства. И отчего-то становится очень тихо. Словно в квартире больше никого нет и за окном тоже. И, вообще во всем мире больше ничего нет, кроме меняющихся слайдов и тебя. Темная комната. Твой маленький мир, где существует все, что рисует твое воображение. И вдруг заходит мама, ты щуришься от яркого света и улыбаешься. Просто улыбаешься маме.

Иногда.

Почему говорят: от судьбы не уйдешь?

Не потому что у тебя нет ни единого шанса что-то изменить и все предопределено, а потому что у тебя есть твои прошлые жизни с их мыслями, переживаниями, целями и событиями. Прошлое рождает настоящее, а настоящее будущее. Это закон. И так во всем. Цикличность. Твоя сказанная мысль сегодня завтра материализуется и будет доставлять тебе либо радость, либо горе. Все зависит от знака мысли, положительного или отрицательного.

Еще следует учитывать то, что мы всегда получаем видоизмененное осуществление желания, т.к. мы живем в мире, где еще 6 млрд таких же людей, со своими желаниями. В этой плоскости мы все ограничены мыслями и желаниями других людей. Поэтому, когда ты написал о лошадях ,которых вы представляли на кухне и тех, которых вы видели на Тверской…ваше желание материализовались в таком виде.

Всегда есть побочные эффекты любых желаний: либо ты получил это, но прошло много времени и у тебя другая система координат и тебе это уже не нужно, либо ты получил это и тут же потерял, либо ты получил это и ценность улетучилось с появлением новой цели. Так всегда.

Если представить нашу жизнь как киноленту, можно посмотреть что было на первом слайде и что на 10. 1 слайд породил причины, 10 показывает следствия. Когда это неосознанно, кажется, что все протекает неконтролируемо, хаотично. Хотя отчасти это так и есть, поскольку в твою жизнь каждый день вмешивается очень много людей у которых свои намерения и желания, которые ТОЖЕ сбудутся.

Так вот, моя жизнь это клубок из прошлых жизней, из детства всего того, что попадало в мой фокус, перерабатывалось мной и выливалось в мой уникальный духовный опыт, опыт поиска себя и своей души.

Опыт соизмерения себя с измерениями других людей. Вне пространства и вне времени, абстрагируясь от жизней - есть моя душа, которая меняет оболочки, встречается лицом к лицу с новыми испытаниями, чтобы выкристаллизоваться в свет. Стать совершенной.

И мне кажется так со всеми. Всегда были прошлые жизни где ты был нищим, богатым, известным и одиноким, любимым кем-то и несчастным. Это все стадии инициации твоей души.

И самое интересное, к чему я все больше склоняюсь, мы знали друг друга много жизней, поэтому мы сейчас друзья. Возможно ты был конкистадором, а я туземцем, который решил заговорить с тобой, или ты был моим врагом, с которым я боролся всю жизнь, а теперь ты мой друг, или может быть ты был моим родителем или моим ребенком. Я хорошо тебя чувствую, значит скорее всего я прав. Мозаика судеб и новых горизонтов.

Но все мы стремимся к одному - к совершенству через реализацию своих мечт, к совершенству наших душ.

Мой путь - распутать клубок и насытить жажду знаний, чтобы понять себя, потому что в прошлой жизни я отдал себя людям до конца; твой - дарить людям радость и свет здесь и сейчас.

Потолок. Лучи солнца в лицо.
Кухня. Жасминовый чай. Глоток.
Душ. Джинсы. Рубашка. Ключи.
Территория солнца. Телефон. Только не молчи.
Бежим вперед. Стремление, мечты, вдохновение.
Радость. Улыбка. Удивленные глаза. Брызги смеха.
Ультрафиолет. Зеленый с красным. Ослепляет глаза.
Жар. Мурашки по коже. Дыхание. Выдох-вдох.
Объемные звуки. Осязаемость слов.
Горячий асфальт. Шепот. Капли дождя.
Трамваи. Подножки. Отражение в солнцезащитных очках.
Трава. Босиком. Рисовать облака.
Лазурь. Закрытые глаза. Шуршание вокруг.
Прыжки по лужам. Прохожие. Изумление.
Эмоции. Немного страсти. Томление.
Рука в руке. Круги фонарей. Скамейка.
Звуки джаза. Смех. Молчание. Легкое забвение.
Парк. Танец. Немного экспрессии.
Противостояние. Потом единение.
Капли вина. Запах кожи. Мерцание светлячков.
Блики. Лунный свет. Лужи. Отражение звезд.
Неоновый свет. Витрины. Красно-белая река.
Двор. Качели. Глаза в глаза.
Пол. Подушки. Морковный сок.
Лунный свет.
Выдох-вдох.